Aux revoirs!

Les Camélia sont fanées;

Le poète doit s'en aller;
Il tire sa révérence;
Avec une certaine élégance.

 L'encre aride,séché,

et ce vers qui se fait rare;
Les sonnets sont-ils oubliés?
Tout endorent, il est tard!

La muse est morte

Et dans son élant;
Elle m'emporte
Sans aucun sentiment.

Fini le son de la plume

Sur les papiers froissés.
Fini le romantisme inspiré;
Il n'y a que cette amertume.

                                                                                                                                                                    La fée vers

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La condition

Le labeur est d'un autre temps;
Des vers s'entêtent et se répètent
Mais jamais de rimes parfaites.
Point de pitié sans talent!

Ne me blâme point,
Toi qui ne vaux pas moins.
Quelle est bien désuète,
 La condition du poète!

Avoir le féminin,
 Etre le masculin.
Beaucoup n'est rien,
Quand peu l'emportent bien.

Car l'encre noire coagule,
 Dans les veines de chacun,
Qui sait tenir dans sa main,
 Une rime et des virgules.

 La fée vers

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